Isso é tudo que existe mais. Isso é tudo que posso ter. Eu sou um semideus todo poderoso, trancado na câmara de um menino. Você sabe para onde vai o poder? Ele escorre por nossos dedos e roupas encharcadas em homens quebrados. Eles buscam perdão, então aqui vou eu. Nossa mãe estava lá, e a geladeira voou para fora do caminho. O lindo pescoço da mamãe desapareceu em um flash, jorrando sangue em minhas nossas pobres mãos, e pingando no chão. Estamos todos quebrados agora.
Os monstros, os carcereiros, eles me seguram agora e eles não me deixam ir. Eles precisam de mim inteiro. Eles me fazem lutar contra a vovó, mas ela sabe que nós já vencemos. Isso não faz sentido algum. Do que estou falando? Nada dessa merda aconteceu. Eu preciso me controlar, antes de começar a jorrar mais alguma besteira. Respirações profundas. Quantos dedos eu tenho… dez? Dez parece um bom número. Um, dois, dez. Ok, de volta.
Meu nome é Andrew, e tem algo muito errado comigo. Eu não sei o que é, ou como começou a acontecer… tudo o que posso dizer é que aos 17 anos eu comecei a ser capaz de destruir as coisas, só… fazer elas desaparecerem quando eu toco nelas. Não tem como controlar isso, porque assim que tento alguma outra coisa se atomiza e alguém morre.
Meu Deus… se isso… não é uma cadeia, mas uma prisão, se eles não tivessem me pego, eu não sei quantas mais pessoas teriam morrido. Quantos estão mortos aqui, agora? Eles dizem que matei trinta pessoas, mas provavelmente é um exagero. Algo para entrar na minha cabeça. Eu sei que matei… matei minha mãe, mas isso foi um acidente. Eu não sabia o que estava fazendo.
Mas, na verdade, não foi assim que aconteceu.
Meu nome é Damien, e sou incrível. Na verdade, incrível é um eufemismo. Eu posso fazer coisas incríveis e alucinantes que nenhum de vocês maricas lendo isso poderia sequer sonhar. Olha, cara, quando você pode explodir merda do céu com um toque, você vira algumas cabeças. Claro, antes de vir parar neste lugar, eu me divertia muito com o caos, mas é legal aqui. Onde mais vamos provocar um velho vigarista e chutar de volta com um Yoo-Hoo?
Está frio aqui, mas ainda estamos afiados. O instrumento afia a lâmina em cada pedra de amolar que descobre, abrindo novos caminhos ao quebrar as amarras à sua frente. Cada forma que apreende, vê, prova e toca de um milhão de novas maneiras. Boa sorte, vá com Deus.
Não, você está se lembrando errado. Você precisa nos responder. Qual é o seu nome?
… Eu não tenho um. Eu não sei.
De onde você veio?
Califórnia. Eu só… me deixe pensar um pouco, ok? Isso é demais, isso também se foi…
Tente ficar com a gente, ok? Quem é você?
Eu disse que não sei! Porra, você pode me dar só um maldito minuto?
Por favor, acalme-se. Você está seguro aqui.
Não, mas… aquilo está lá fora. Está… saindo, vindo e despedaçando pessoas.
Você está seguro agora… acabou.
Não. Isso nunca acaba. Não importa quantas vezes eu queira voltar à estaca zero, rastejar em um pequeno buraco dentro de mim e deixar essa coisa assumir, isso nunca acontece. Algo sempre puxa de volta do limite. As memórias me falham e, como tantos outros dias, o sol está nascendo no oeste e a contagem regressiva do relógio começa a partir do zero.
Eles continuam me fazendo mudar. Cada vez que a morte se aproxima, eu sou alterado para me adequar melhor ao mundo. Minha mente se quebra e se molda para se encaixar em sua nova escultura, a pièce de résistance de sua nova exposição. Memórias e histórias reescritas, até que mais nada resta de onde começaram, exceto um nome. E eu não sei qual é o meu nome.
