« Prelúdio | Necropotência - A Guerra Mais Fria | Ponta da Lança »
“Você o quer morto.”
“Sim,” Overseer Seis diz, tomando um gole de sua xícara de chá. “Não será você quem fará isso, se isso ajudar.”
Amitha Sanmugasunderam lê e relê o arquivo do homem que ela está tentando matar e tenta se convencer de que esta não é uma ameaça de morte pouco disfarçada. Qualquer um dos outros Overseers que ela conhece faria isso: Quatro não teria coragem de dizer a ela, Cinco faria isso para salvar a própria pele, e Oito teria feito isso apenas como um jogo erótico.
“Dadas as circunstâncias,” diz Amitha, “não acho que ajude.”
Seis coloca a xícara agora vazia de volta no pires. De vez em quando, ela a gira alguns graus no sentido horário com os dedos. “Isso é praticamente rotina pra você.”
É preciso força de vontade até mesmo para declarar a implicação óbvia de suas ordens. “Isso não é apenas decomissionamento ou sabotagem ou— você está indo pra guerra com o Dois.”
“Como eu disse,” Seis diz secamente. “Praticamente rotina.”
Amitha não tem certeza se deve ficar lisonjeada ou se sentir insultada. Em vez disso, ela opta por passar um momento com os olhos fechados, aproveitando o que pode ser sua última chance de relaxar este ano.
A decoração do jardim de chá da Overseer é funcional e de bom gosto: vitrais e ferre frio forjado, apenas para caso os habitantes anteriores do jardim tentem tomá-lo de volta. Se você ignorasse os olhos crescendo das cercas vivas e os crânios do tamanho de pedrinhas de fadas há muito mortas, este lugar poderia passar por lindo. A apenas algumas polegadas de distância de belo o suficiente para fazê-la esquecer de seu trabalho.
Uma semana para quebrar o novo brinquedo de um Overseer. Que mundo.
Amitha abre os olhos e escolhe as próximas palavras com cuidado. “Terei algum recurso disponível?”
“Meu guarda pessoal,” diz Seis. “Sem a bala, poderia muito bem tentar esfaqueá-lo, então você será a maior prioridade dele. Além disso, não — a maioria dos meus recursos estão ocupados com a mudança que está por vir na base.”
“Mudança na base?”
Seis torna a encher sua xícara antes de falar novamente. “Ah, sim, o Conselho está se reduzindo. Treze foi fofo por um tempo, mas doze é muito mais ritualmente flexível. Você saberia. Mesmo que o resto do conselho não entenda muito bem a matemática por trás disso, eles não vão abrir mão de uma desculpa para obter uma fração de voto cada.”
“Imagino que você continue sendo Seis, no entanto.” O significado é óbvio: a voz mediana, o homem sério; o desempate.
A Overseer não se incomada em responder. “Alguma outra pergunta?”
“Só uma.” Amitha bate na página à sua frente com um dedo. “Este plano foi aprovado por doze para um. Quem foi o dissidente?”
“Nove.”
Amitha pisca.
“Nas próprias palavras do Dois: ‘Experimente.’ E quem somos nós para discutir?”
Nenhuma boa resposta para isso.
Ela se encontra com o guarda-costas da Overseer em um banco no Central Park.
À primeira vista, Egret parece tão dolorosamente civil — boné dos Yankees, óculos escuros, chiclete — que por um momento Amitha acha que Seis cometeu um erro ao enviá-la aqui. Então Egret cruza os olhos com ela e sorri com a boca cheia de presas.
‘Perturbador’ seria um eufemismo. Amitha dá alguns passos para trás, surpresa, os olhos indo e voltando para ver se eles chamaram a atenção de algum curioso. “Você faz isso com todos que encontra?”
Se o sorriso de Egret foi ruim, sua risada é pior. “Só se eu souber que vão recuar.”
Amitha murmura algo e se vira para se aprofundar no parque. Ela não precisa se virar para saber que Egret está andando alguns passos atrás dela, estranhamente silenciosa em seus pés, exceto pelo ocasional estouro de seu chiclete.
“Vai nem apertar a mão de sua nova melhor amiga, Ami?” diz Egret.
“Você não pode me chamar assim. E eu não tocaria em você nem com a porra de um pano.”
A risada é uma coisa rouca e babante. Ela consegue praticamente imaginar o cheiro de carne podre no hálito de Egret. “Oh, ela tem coragem. Posso ver porque o chefe gosta de você.”
“Achei que ela odiasse trabalhar com alguém que ela não tenha lobotomizado.” É difícil não dar alfinetadas em Egret; já é difícil o suficiente ela estar tendo problemas para se concentrar no caminho para seu novo escritório. Quatro direitas seguidas, vire à esquerda na rocha de mármore…
Mas há algo sobre cada um dos homúnculos da Seis — a maneira como eles foram feitos para disparar o instinto de presa de seu cérebro de lagarto, o pensamento de cada atrocidade que aconteceu para fazê-los — que ela está horrorizada só de estar na mesma sala que eles. Uma aversão mútua em um nível biológico.
“Leve isso como um elogio, bebê. A Seis precisa muito de você se ela vai tolerar você tendo pensamentos de que ela não gosta.” O chiclete estoura novamente enquanto Egret dá uma cheirada profunda do ar ao redor delas. “Esse lugar tem um cheiro estranho.”
Amitha as levou a um bosque denso de árvores estéreis, cujos galhos se enlaçam e se unem para formar um arco de madeira rústico sobre aparentemente nada. Os pilares de suporte de uma velha magia feita para sustentar um dos inúmeros tronos da Seis. “As fadas não apodrecem como as pessoas. O corpo é muito pequeno até mesmo para os ossos durarem mais do que algumas décadas, mas há o suficiente para que as bactérias que se alimentam deles possam viver por séculos. Subprodutos metabólicos diferentes; notas de lavanda, principalmente.”
O mesmo não-riso horrível, mais suave desta vez. “Você vai me deixar com fome.”
A imagem do parque além das árvores se enruga e borbulha como gordura borbulhando em uma panela. Em seguida, outro caminho surge para substituí-la — portões de ferro enferrujados novamente, fechando um caminho de floresta para um bunker de concreto distante.
“Depois de você,” Amitha diz, e tenta não vomitar.
“Então, me diga sobre quem estamos tentando matar.”
O bunker está tão bem abastecido quanto você poderia esperar: pilhas organizadas de MREs padrão da Fundação para Amitha, sacos molhados de vísceras e rolos de pílulas de nutrientes para Egret. Elas comem suas respectivas refeições em lados opostos de uma mesa de vidro barroca muito pequena para o gosto de Amitha; se dependesse dela, elas estariam tendo essa conversa em extremos opostos deste lugar.
Ela mexe a lama amarela que passa por ovos mexidos e recita o que pode do arquivo da Seis. “Seu nome é Anwar. Ele é o único recurso paranatural dos mujahidin — A divisão de Psicotrônica diz que ele é um talento em cem milhões de milhões, uma verdadeira aberração. A primeira palavra que recebemos dele foi um espião da Divisão P sendo informado de que eles haviam acabado de perder a maior parte de seus agentes psiônicos de campo. Golpe de decapitação total.”
“Literalmente?”
“Quase. Supercavitação craniana, tecnicamente.”
“Sploosh.” Egret lambe os lábios. “Então, como é que sua linda cabeça está inteira?”
Amitha considera responder ao alfinetamento, mas pensa melhor. “A lei do quadrado inverso. A distância importa: ele pode ser capaz de virar um homem em Kabul ao avesso, mas ele não poderia sequer dizer ‘olá’ na minha cabeça nem se sua vida dependesse disso.”
Egret balança a cabeça, em silêncio enquanto ela come outro punhado de carne do saco. Ela não se incomoda em fechar a boca enquanto mastiga. “E o que o Dois tem a ver com isso?”
“Ele está indo embora.”
A guarda-costas franze a testa, o cérebro claramente tendo dificuldade mesmo com a idade de ser desleal à Fundação. “Indo embora?”
“Ele fez um acordo com os americanos: eles não tem experiência para lidar com Anwar, ele não tem o pessoal para fugir de nós. Então o Pentagrama recebe o kit para lidar com o telepata mais poderoso do planeta, ele foge do tribunal militar e de uma execução por crimes contra a humanidade.”
“Achei que fosse apenas uma sentença de prisão perpétua,” Egret murmura.
“E é.” Amitha se levanta para jogar suas rações intocadas no lixo. “Mas deserção é um fator agravante.”
“Me dê isso se você não for comer.”
“Beba da sacola, se você se importa tanto.” Amitha esfrega as mãos embaixo da pia, mais para tirar o fedor da refeição de Egret do que qualquer coisa. “Agora, eu tenho que continuar a tolerar com sua desculpa para conversa fiada ou posso de fato começar a fazer meu trabalho?”
“Como quiser,” diz Egret, colocando o saco plástico vazio em seu bolso. “Estarei configurando os berradores do lado de fora se você quiser ficar sozinha.”
“Quanto mais cedo você for embora, melhor.”
Aquela língua doentia e pontuda; aquela boca cheia de facas. “Você sentirá minha falta quando eu não estiver aqui, Ami.”
A vida com Egret se estabelece em uma rotina desconfortável na primeira semana. Amitha passa a maior parte desses primeiros dias colocando o local de trabalho do bunker em ordem: reorganizando seus estoques de suprimentos de ritual, pintando sigilos nas paredes com o sangue das sobras de Egret, fixando páginas de equações e dossiês no quadro de cortiça.
Matar um telepata requer certas precauções. A logística fica complicada quando um pensamento errado pode trazer a ira de deus sobre sua cabeça; até mesmo lealdades firmes se transformam em vetores de ataque para um oponente astuto. A intenção deve permanecer totalmente oculta até o momento em que a bala perfurar o cérebro.
Portanto, os caminhos normais estão fechados para ela, especialmente agora que um Overseer está no time do outro jogador. Seis precisa de uma faca sutil para as costas de Anwar, e é exatamente nisso que Amitha se especializou.
A primeira lei da magia é o contágio: a parte afeta o todo, então Amitha pode mudar a si mesma para mudar a Fundação. Como acima, tão abaixo.
A segunda lei da magia é a regra de três: qualquer coisa mais do que uma pequena mudança custaria caro a Amitha, então ela não pode afetar muita coisa. Ela tem que ter cuidado com as mudanças que efetua, a menos que esteja feliz em começar a perder membros.
Portanto, ela tem que trabalhar em pequenos acidentes felizes para colocar as peças nas mãos dos jogadores certos. Um único tiro é tudo que sua equipe terá, então ela escolhe um atirador em um registro de funcionários e o transfere para o fronte no Afeganistão com um corte na palma da mão. Eles precisam de confusão para disfarçar sua abordagem, um mar de iscas para distrair Anwar de seu avanço; a esposa de seu atirador fornecerá nesse departamento, e ela vem como um segundo plano feliz. Não há garantia de que cartuchos mundanos cheguem nem mesmo a tocar Anwar, então canhões eletromagnéticos experimentais, projetados para lobotomizar celocantos gigantes no Atlântico, desaparecem em um infeliz acidente.
Ela precisa da ajuda de Egret para essa peça em particular; ela simplesmente não tem força na parte superior do corpo para quebrar o próprio tornozelo. A guarda-costas fica mais do que feliz em brandir a marreta e põe o pé em um golpe desajeitado com uma quantidade doentia de afeto.
Lentamente, o plano começa a se encaixar. Ela adormece em seu espaço de trabalho na maioria das noites, muito danificada para andar sem ajuda e muito orgulhosa para se apoiar em Egret para a caminhada de volta para o quarto apertado que eles compartilham — então, eventualmente, a guarda-costas simplesmente coloca um saco de dormir no canto da sala e se enrola lá, um olho fechado, o outro observando Amitha.
Elas continuam assim por seis semanas antes do Dois fazer sua própria jogada.
A primeira coisa que Amitha ouve naquela manhã é um gemido alto e agudo que parece estar fazendo seus próprios ossos ressoarem. Inicialmente, ela o confunde com a névoa de dor que ela tem sentido nas últimas duas semanas; então a compreensão a atinge. Berradores.
Ela se puxa desajeitadamente para uma posição sentada ereta e examina a sala.
Egret se foi. Merda.
Leva meio minuto para Amitha ficar de pé usando sua mesa como muleta. Gritando no corredor; dois tiros em rápida sucessão; a batida de alguém caindo no concreto. Nenhuma outra maneira de sair, exceto através da luta.
Quando ela chega à antecâmera do bunker, a boca de Egret está ensanguentada. Um corte gigante em suas costas corta uma diagonal carmesim do ombro ao quadril, mas não é ela que está no chão com a garganta arrancada.
“Egret—”
“Tem outro na cozinha,” grasna Egret, tirando duas máscaras de dentro de seu casaco. Um tem o rosto de Egret; o outro, o de Amitha. Ela oferece a Amitha a máscara com o rosto dela; “Eles não enviarão mais ninguém até que esses dois sangrem até a morte.”
Amitha acena com a cabeça, estremecendo com o choque, e veste a máscara. Os rostos em seu rosto estalam enquanto tudo se reconfigura; suas gengivas doem como se ela tivesse acabado de perder os dentes duas vezes, e sua língua toca pontos desconhecidos enquanto ela a passa ao longo do interior de uma boca desconhecida.
“Vá,” diz Egret. Seu rosto é uma imagem espelhada do rosto da própria Amitha, mas o sorriso é todo ela. “Não diga que eu não disse que você sentiria minha falta.”
« Prelúdio | Necropotência - A Guerra Mais Fria | Ponta da Lança »
