Neve Linhosa 3

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Uma consciência em um mar de magia nada com determinação. Ela não tem nome, apenas um propósito. Ela pousa em uma linha ley, uma das muitas que costumavam cruzar o mundo. Ela gira, sem se importar com os outros que tocam suas bordas. Ela recebeu uma tarefa.

O sol não nasce. Mas em sua pequena sala, abarrotada de livros e palavras, o bibliotecário vê um brilho suave e dourado. É um pequeno conforto.

A consciência, seu propósito servido, desaparece. Ela era uma ferramenta para um trabalho e nada mais.

O bibliotecário se levanta. Há trabalho a ser feito.

Mecanicamente, ele começa a colocar camadas. Sua mente vagueia. Quando ele termina, ele é um golem irreconhecível de náilon, pele e lã.

O bibliotecário pesa na neve branca leprosa. Atrás de seus óculos esmeralda, a charneca congelada parece um jardim. O chão é uma extensão verdejante, as magias que crescem nas bordas da Máquina são sua flora. As linhas ley que convergem no horizonte, na Máquina, estão prontas para crescer. A neve é chuva absolutiva, alimentando e purificando. Ela o lembra da Biblioteca.

O bibliotecário saboreia essa memória transgressora antes de descartá-la. As lembranças servem apenas para distrair. Uma ferramenta não precisa de distrações. Uma ferramenta não precisa de nomes.

Em um tubo de aço anodizado de proporções específicas, o bibliotecário recolhe o primeiro orvalho da manhã. Um único cristal de gelo brilha com estática e potencial em sua prisão de metal.

O bibliotecário se volta para o complexo.

A carcereira explica as novas instruções na sala. Em cada cartão, uma tarefa a ser feita. Um selo a ser reparado. A cada ciclo, a carcereira entrega novos. O método é elaborado por números e cientistas. O bibliotecário não conhece seu design, mas sabe seu propósito.

Primeiro, sangue. Ele sente o aço frio perfurar sua carne e observa a vida quente derramar dele no chão. Com as mãos escorregadias, ele induz o sangue em sigilos de línguas há muito mortas que lutam contra sua ressurreição. Seus olhos lacrimejam enquanto ele se firma no firmamento por trás.

Em outro lugar, cinco pessoas morrem em um vazamento de gás. Duas delas não têm nome. Outra vê apenas neve.

O mundo fica um pouco menor.

O bibliotecário continua. Ele pega o aço anodizado e o abre, derramando óleo e sacramento e heresia e carne. Ele forma uma poça na sala de concreto, uma coisa agora ligada e feita forma. Ela conhece apenas o bibliotecário e o desejo de ser desfeita.

O bibliotecário começa a falar em línguas roucas e congeladas. A coisa se contorce e se debate, mas está acorrentada por concreto e gelo e coisas que o homem nunca deveria saber. As palavras congelam a garganta do bibliotecário, mas elas não são mais as palavras de nenhuma língua.

A coisa se liberta e asfixia o bibliotecário e se quebra no arco das franjas da Máquina. O ciclo não é quebrado.

O bibliotecário terminou de limpar a sala. Sua tarefa tornou-se rotineira - a cada ciclo, a coisa ocupa um espaço menor em sua mente.

Ele recolhe as notas da carcereira e segura a coleção no peito. Ele consegue sentir o calor de cada palavra. No abismo boreal, qualquer escrita é valiosa. O bibliotecário embolsa as palavras e volta para seu quarto.

Ele tranca a porta e espera a quietude. Nessa quietude, ele fala seu nome. Ele sente o poder de seu nome pairar no ar diante dele.

O bibliotecário se volta para seus livros e começa a registrar nomes.

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revisão da página: 2, última edição: 09 Oct 2022 23:13
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