Neve Linhosa 4


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O espião se afasta do posto de escuta. Ele olha ressentido para o labirinto de resistores e fios e tubos que brilham com energia residual. O laranja forte faz sua visão nadar. Ele limpa algo líquido de seus olhos. Ele não consegue se fazer verificar a cor.

A mensagem nunca muda. Ele odeia a odeia por isso.

Em uma explosão pueril, ele joga os fones de ouvido no chão e ouve o estrépito agudo que corta o murmúrio monótono e o chilrear elétrico.

Ele ainda está sozinho em um posto de escuta em uma pequena cabana de metal na borda do mundo.

O espião não se lembra há quanto tempo está lá. Ele perdeu a contagem, mas não sabe quando.

O espião não consegue se lembrar de seu nome. Ele foi tirado dele pelo povo do bibliotecário. Ele disse que seria uma distração da missão.

O espião sabe que os amantes de livros não sabem nada sobre o dever. Tirar os nomes dos quatro foi a escolha de um covarde. O olhar idiota no rosto do bibliotecário quando ele alegou que ninguém poderia registrar nomes no complexo o irritava ainda mais.

Ele estava sozinho. A aberração deu de ombros, o bibliotecário foi junto. O carcereiro não disse nada e ele não conseguiu ler seu olhar.

Mas ele sabe algo que eles não sabem.


A mensagem deveria ter mudado. Ele sabia disso de uma maneira que não sabia antes. Era a prova de sua duplicidade. A única coisa que restava era descobrir quem.

O espião tira um livro preto fino do bolso. O interior é forrado com tinta preta deliberadamente fina. Idas e vindas. Horários e cronometragens. É o culminar da espera vigilante e da paciência. As paranoias de uma mente doente.

Ele sabe onde cada um está. A aberração está no mastro. O bibliotecário está na sala de concreto. A carcereira está catalogando. Esses são seus papéis e ele sabe que eles não têm coragem de quebrá-los. Somente ele serve a este propósito mais elevado.

O espião se volta do insistente staccato do posto de escuta para a porta. A mensagem pode esperar. Ela não mudou.


Ele está indo para encontrar mais informações sobre a carcereira. Ela é difícil de ler, mas não é párea para o espião. É apenas uma questão de tempo até que ele encontre algo que a incrimine.

Os outros dois são quantidades conhecidas. O bibliotecário está fraco e com medo. A aberração é um autômato sem mente sem seu profeta.

Não demorou muito para o espião perceber isso. Apenas alguns ciclos depois que ele soube que havia um traidor. Antes dele estar confiante nesse conhecimento, ele podia lê-los.

Ele se ofereceu para esta posição. Ele ouvira rumores entre as pessoas que trabalhavam com ele sobre uma missão. Sussurros e rumores. Mas ele encaixou as peças.

Não demorou muito para ele convencer os superiores. Uma única olhada em seu registro foi suficiente.

Mas a carcereira. Ela era uma quantidade desconhecida. Sem registro, sem história. Nenhum nome.

Segui-la foi fácil para o espião. Ela nunca o percebeu seguindo ela, observando, registrando. Ela estava ocupada, distraída. Catalogando. Escrevendo instruções para o bibliotecário. Reparando. Exatamente o mesmo, ciclo após ciclo. Ele teria percebido qualquer discrepância.

Ele falhou com seu país uma vez antes. Nos campos de extermínio das montanhas Dináricas. Ele foi fraco. Ele não seria fraco novamente.

No corredor do complexo, uma luz cinzenta opaca difrata através do cristal fosco. Ele olha para fora. É instintivo.

Na neve branca como neblina, uma figura se encolhe contra o frio. Ela se move com precisão e determinação.

Uma aberração. Uma afronta ao cronograma. Uma profanação no rosto do espião e seu livro. Provas.

Sua mente gira rapidamente. A figura vem dos geradores. Ele volta ao posto de escuta e espera para realizar seu novo plano. Ele não ouve a mensagem gritando por atenção.

Ele sabe o que deve fazer. É bom que ele tenha a coragem de ver isso feito.

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