"Sai da frente!"
Daron saltou para fora do caminho quando um grupo de cavalos alados veio galopando, pronto para pisoteá-lo na lama. Suas cavaleiras valquírias conversavam entre si em nórdico antigo, como se nem tivessem notado o homem que quase pisotearam.
Ele se virou para a pessoa que gritou o aviso, um einherjar (ele devia ser novo- a maioria dos mortos de Valhalla não falava inglês), dando a ele um rápido aceno de reconhecimento com a cabeça antes de continuar seu caminho.
Daron olhou para o amontoado desorganizado de tendas que havia surgido em Pelee Island, no meio de um de seus locais de acampamento. Em qualquer outro ano, o campo estaria cheio de famílias tirando as férias que sempre quiseram, adolescentes com pacotes de seis suficientes para afogar todo o bom senso e tropas de escoteiros aprendendo a nadar e fazer fogueiras.
E seria aqui que o mundo acabaria, Damon pensava consigo mesmo.
Das 108 organizações membros, apenas cerca de 60 organizações ainda estavam de pé, e menos de um terço tinha transporte suficiente para chegar aqui, ou os homens para operá-lo. Ao todo, as tropas da GOC somavam cerca de vinte mil, com um punhado de aviões de combate, helicópteros e um ou dois sistemas de mísseis na área que eles conseguiram arrumar. O resto dos sessenta mil eram compostos de einherjars, as legiões de valquírias donzelas guerreiras, algumas centenas de anões e elfos de Svartalfheim e Alfheim, um punhado de jötnar que mantinham lealdade a Asgard e, é claro…
Os deuses. Havia apenas algumas dezenas, e a maioria deles se manteve no lado nórdico do acampamento, mas ninguém poderia confundi-los com outro mero guerreiro. Ele os tinha visto de relance aqui e ali; Frigg, quando ela cumprimentou Fume e os primeiros a chegar da Coalizão, o Tyr maneta que estava latindo ordens como um sargento instrutor para os einherjars, e até mesmo Thor, que sozinho limpou o campo dos carvalhos de sessenta pés de altura que estavam no caminho, tronco e raízes.
Daron parou para observar um dos deuses, um homem corpulento com um arco gigantesco nas costas, que estava discutindo com uma mulher mais velha em traje de combate.
"Olha, só jogue isso neles," disse ela, batendo em um recipiente de pedra ao lado dela. "Acredite em mim. Não queremos isso perto de nós."
O deus olhava para a caixa com desconfiança. Daron não podia culpá-lo, especialmente porque o misterioso recipiente estava tremendo como se uma pequena guerra estivesse se formando dentro dele.
"… Vou confiar em você nisso, doutora," disse ele por fim. "Mas se isso falhar, vou me certificar de alimentá-la com suas próprias entranhas antes de morrer."
"Isso é tudo que eu peço," murmurava ela enquanto os Aesir marchavam. Ela pegou uma prancheta, fazendo alguns ajustes enquanto murmurava para si mesma. Quando ela passou por ele, ele pôde ver um adesivo em seu ombro: um círculo, com três setas apontadas para dentro.
A Fundação. De todas as organizações, grupos e nexus por trás da Máscara, eles provavelmente foram os atingidos com mais força (e não injustamente), o karma por sua política de conciliação ao invés de liquidação de suas Entidades de Ameaça. Mesmo assim, eles conseguiram reunir algumas centenas de membros de força-tarefa.
Claro, não foi por causa da bondade de seus corações. A Fundação tinha uma de suas bases antiheirofânicas nas proximidades, a Área de Relicário-27. Aproveitando a geografia, eles tinham construído ela sob a Catedral de Notre-Dame, que por sua vez estava centrada na interseção de uma centenas de linhas ley.
Ou, como os Aesir chamam, as raízes da Árvore do Mundo. Se eles perdessem aqui, seria para onde Surtr e seus jötnar iriam em seguida, para incendiar todos os Nove Mundos.
Se.
Daron sacudiu a cabeça. Chega de especulação, ele tinha um trabalho a fazer. E uma pessoa em particular para encontrar… lá estava ele. Ele foi até a tenda do intendente. Havia uma tempestade de atividades ao redor dela, funcionários de todas as organizações membros entregando seus suprimentos para a reorganização.
Intendente Erik Olsen ergueu os olhos das caixas de munição que estava contando. "Daron. Não sabia que você tinha sobrevivido. Se você estiver procurando munição explosiva, você está sem sorte."
"Na verdade, tenho algo um pouco mais chamativo para você." Daron colocou a mala que estava segurando em cima das caixas, empurrando-a em sua direção. "Os códigos de lançamento NORAD restantes para os ICBMs. Tempo de chegada de dez minutos."
"As primeiras boas notícias que ouvi o dia inteiro. Angela!" Angela Olsen, vice-intendente da Ordem Universalista dos Aesir, apareceu do nada, pegando a maleta. "Leve isso para o Uthor."
"Certo." Daron observou Angela sair correndo. Ele não a conhecia muito bem, mas ele conhecia seu superior, um comandante com quem servira várias vezes. Se Angela estava no comando, isso não era um bom presságio para Nielsen.
Daron franziu a testa, tirado de sua cabeça por algo que Erik acabara de mencionar. "Calma, 'Uthor?' Os Servos do Nornir de Silício trouxeram um de seus supercomputadores aqui?"
Erik balançou a cabeça. "Ahãm." Ele foi em direção à próxima pilha de caixas, continuando sua contagem em silêncio.
"Bem, uh…" Daron parou sem jeito. Claro, quando Erik estava concentrado em uma tarefa, ele podia ser determinado talvez até o ponto de ter uma visão limitada (isso causava uma boa quantidade de problemas entre eles), mas ele estava agindo um pouco… estranho.
Daron olhou para as mãos de Erik, que ainda estavam tremendo violentamente.
"Ei," disse ele gentilmente. "Não é como se-"
Não é como se estivéssemos condenados, ele estava prestes a dizer. Mas isso não seria verdade, seria? Era o Ragnarök, algo que fora predito por séculos. Os deuses e jötnar lutariam, quase todos iriam morrer, e os nove mundos seriam destruídos. Quais eram as chances de alguém aqui sobreviver?
Daron suspirou. "Ei. Nós sabíamos que isso era uma possibilidade a partir do momento que nos juntamos à Coalizão. E se ao abrir mão da minha vida eu sei que a humanidade vai ter uma chance incrementalmente maior de sobreviver, então tenho que fazer isso."
Os dedos de Erik congelaram na caixa de munições perfurantes de armadura que ele estava contando.
"Não facilita em nada as coisas," disse ele por fim.
"Claro," Daron balançou a cabeça. "Mas esse medo é bom. Significa que você não é burro, que você sabe o que está enfrentando. Afinal… um homem só pode ser corajoso quando está com medo."
Erik franziu a testa. "Espera um minuto, você está realmente citando Game of Thrones?"
Ambos compartilharam uma breve risada, Daron jogando as mãos para cima em uma rendição de zombação.
"Certo, certo, me pegou. Você me pegou. Foi só algo que me veio à mente," disse ele, olhando para trás, para a variedade de tendas. "Pena que eles não têm uma pedra angular como o Rei da Noite. Embora eu não ache que tenhamos nenhuma garota de 18 anos que possa se teletransportar…"
"Ugh, nem me lembre disso," Erik gemeu. Ele terminou sua contagem, gesticulando para que o resto das caixas fossem levadas e distribuídas. "Olha, eu tenho uma cacetada de trabalho a fazer, mas, uh, boa sorte. Tente não morrer, certo?"
"Farei o meu melhor," prometeu Daron. Ele observou Erik sair correndo, então se virou para sair. Mas assim que ele o fez, ele se viu dando de cara com outro soldado (um einherjar, a julgar pelo barulho metálico da armadura).
"Ah, desculpe por isso-"
Daron parou bruscamente. Era um guerreiro, verdade, mas não qualquer um. O homem a sua frente era velho e grisalho, com longos cabelos grisalhos, mas ele tinha uma aura de força nele mais impressionante do que homens com metade de sua idade e era mais musculoso do que Daron poderia esperar ser. Em sua mão ele segurava uma lança entalhada com runas nórdicas, e dois corvos estavam em seus ombros.
Mais importante, o deus diante dele só tinha um olho.
"Eu- uh- hum- sinto muito por isso, senhor. Allfather," ele acrescentou nervosamente, saindo apressadamente do caminho.
"Não há necesisidade disso," disse Odin, sua voz soando como cascalho em um moedor. "Eu estava procurando por você. Você é Daron Holliday, da Igreja Satanista, correto?"
Por um breve momento, Daron se arrependeu de todas as escolhas que fez que o levaram a se tornar um oficial de combate de uma organização pró-deicida e ficar diante de um deus. "Uh, nós preferimos o nome de Cientistas Satânicos, mas sim, sou eu."
Odin olhou para ele. Então, ele estendeu a mão para apertar. "Você era um dos guerreiros a bordo da embarcação em Lyngvi. Vocês derrotaram Fenrir Lokisson, um dos maiores feitos que já vi em todos os Nove Mundos."
Daron apertou sua mão. Odin segurou a mão dele levemente o suficiente para evitar esmagá-la. "Uh, obrigado. Embora eu não fosse o único que fez isso. Tinha alguns outros. A maioria deles não sobreviveu."
"Uma pena que eles não acreditassem em Valhalla. Nós poderíamos ter usado a ajuda deles hoje." Odin acenou com a cabeça para uma valquíria que se aproximava, entregando a ela um pergaminho. "Mas eu não pretendo desonrar o sacrifício deles, ou a sua glória. Se isso fosse sob circunstâncias normais, eu concederia a você qualquer bênção que você pudesse pedir. Mas, em vez disso, como estamos pressionados por tempo, permita-me compartilhar algumas palavras de sabedoria."
Sabedoria? Daron encolheu os ombros, imaginando que ele não se sacrificou por nada. "Uh, claro, vá em frente."
"Todos nós fizemos nossas escolhas, que nos levaram a este dia," começou Odin, gesticulando para o resto do acampamento. "Deuses, homens e jötnar. Embora as Nornas possam ter escrito nossas histórias, elas não são seus mestres incontestáveis. Todos nós temos o poder de assumir o controle do destino, como você fez em Lyngvi. Talvez isso aconteça novamente."
Daron franziu a testa. "O quê? O que você quer dizer com destino?" Essa era a pegada com os deuses, eles nunca gostavam de ir direto ao ponto. Especialmente deuses de profecias.
Odin abriu a boca novamente, talvez para dizer mais, mas foi interrompido por uma trompa. Uma muito familiar, Daron percebeu com um calafrio. Aquela que ele ouvira tantas semanas atrás, junto com todo mundo nos Nove Mundos.
Eles estavam aqui. A hora chegou.
À sua volta, o acampamento explodiu em caos; os intendentes colocavam armas desesperadamente nas mãos de todos, os comandantes Einherjar e valquírias gritavam para suas tropas entrarem em formação e o rugido dos helicópteros podia ser ouvido enquanto pilotos da Coalizão levantavam vôo.
Erik, pensou ele consigo mesmo. Ele deveria ter dito algo antes, quando os dois tinham tempo. Mas agora o momento estava perdido. Talvez se eles sobrevivessem a tudo isso, talvez depois…
Daron se voltou para Odin. "Obrigado pelas palavras, mas eu acho-"
Mas ele se foi.
Eles estavam de olho neles há semanas, rastreando seu progresso através dos poucos satélites restantes que ainda estavam funcionando.
Loki e o Naglfar estavam se aproximando do leste, tendo unido suas forças com o jötunn Hrym e suas forças vindas do Jötunheimr. Eles haviam se aproximado do Golfo de São Lourenço, descendo o rio até o Lago Erie. Jörmungandr também tinha sido visto, a GOC o rastreando através da devastação que causava com as marés.
Surtr e seu exército estavam se aproximando do sul, tendo cruzado a fronteira vários dias atrás. Curiosamente, a rota que estavam fazendo para Pelee os faria passar pela Área-27, seu suposto alvo. Mas havia uma explicação fácil para isso: eles estavam indo primeiro para Pelee porque era para lá que deveriam ir.
Os einherjar constituíam a maior parte das forças e, portanto, estavam estacionados na frente na praia. Ao lado e acima, as valquírias cavalgavam em seus cavalos voadores, claramente desejando uma luta. Como as forças da Coalizão eram as únicas com armamento moderno, elas ficaram nos fundos, logo atrás da pequena porção dos arqueiros. E por todo o exército estavam os deuses, dependendo de sua habilidade ou desejo de derramamento de sangue,
Eles estavam na praia sob a luz da manhã, a ansiedade lentamente crescendo sobre eles enquanto o sol nascia. Daron sempre odiou essa parte. Era como o exército de novo: noventa e nove por cento esperando que algo acontecesse, um por cento lutando por sua vida.
Ele se virou para a pessoa à sua esquerda, alguém dos Illuminati da Baviera, que estava murmurando em um fone de ouvido há horas.
"Mísseis?" Perguntou Daron. A questão tinha um tom de desespero que ele não esperava;
O homem sacudiu a cabeça. "Eles acertaram, derrubaram alguns milhares, mas parece que foi apenas uma picada de agulha para eles."
Droga. Daron deu uma olhada no acampamento abaixo. Todos os agentes de apoio estava saindo, indo para a Área-27 para uma retirada segura do combate. Se eles vencessem, eles iriam imediatamente para os medivacs e transporte. Se eles perdessem, bem… isso não seria mais um problema.
Erik estaria em um desses transportes. Empacotando suprimentos, coordenando os esforços de evacuação, pastoreando o punhado de residentes da ilha que ainda restavam. Deus, se ele fizesse alguma merda estúpida de auto-sacrifício como entregar seu assento para um órfão com um gatinho ferido como ele normalmente fazia, Daron iria voltar dos mortos e matá-lo com suas próprias mãos.
Voltar dos mortos. Então ele já tinha internalizado isso? Ele já tinha desistido? Ele não queria morrer. Quem já esteve ok com a ideia de morrer? Isso o apavorava, toda aquela merda inspiradora que ele disse antes era apenas isso, besteira. Mas o Ragnarök havia sido predito por séculos, sua conclusão escrita séculos antes de seus ancestrais terem imigrado para o chamado Novo Mundo.
E quem era ele para pensar que poderia desafiar o destino? Ele não era grande ou excepcional. Ele não era um figurão como a D.C. al Fine ou o lendário Agente Ukulele. Ele não tinha nenhuma habilidade anômala, ou os melhores treinadores de combate em todo o mundo, ou mesmo um pai famoso que ele estava acompanhando os passos para impressionar. Ele era só um garoto que largou o colégio para se juntar ao exército, que não conseguiu nem reunir coragem para dizer à pessoa mais importante do mundo o que ele sentia por ele-
Outra trompa soou. Houve gritos à frente. Eles chegaram.
O Naglfar, o navio feito das unhas dos pés e das mãos dos mortos, surgiu da névoa como um pesadelo. O navio estava transbordando de jötnar e dos mortos condenados, junto com um horrível cão que estava encharcado de sangue. As monstruosidades começaram a transbordar para o lado, começando o longo nado até a costa.
Atrás deles, os jötnar de fogo também cruzavam o lago, em um caminho de terra vulcânica que florescia sob seus pés. Seu líder, um espécime monstruoso, empunhava uma espada igualmente enorme queimando com um fogo que parecia quase vivo.
E claro, havia Jörmungandrm, a abominação serpentina das profundezas do gelo. Ela era menor do que Fenrir, definitivamente, mas não menos assustadora. Veneno gotejava e sibilava de sua boca, fervendo tudo o que tocava.
Odin trotou adiante em sua montaria de oito pernas, próximo a uma mulher em uma carruagem puxada por dois grandes gatos.
Por um momento, tudo estava parado do lado deles. E então ele ergueu Gungnir no ar.
"COMIGO AGORA, ASGARD!"
Um rugido ensurdecedor se ergueu do exército reunido enquanto eles avançavam para a luta. Para muitos deles, eles haviam treinado para essa batalha por incontáveis gerações, atacando uns aos outros por milhões de anos. Eles não iam se decepcionar com paciência. Eles bateram direto no grupo que desembarcava, atacando. Valquírias desciam das alturas, massacrando as forças que lutavam para chegar à costa.
O deus que ele vira antes chegou ao lado dele, casualmente arrastando a caixa de pedra de várias toneladas atrás dele como se fosse feita de papelão. "Onde devo apontar?" perguntou ele, se virando para a agente da Fundação ao lado dele.
Ela apontou para o Naglfar, que ainda tinha milhares e milhares de inimigos saindo dele. "Bem ali. Você consegue?"
"Você não viu o trabalho de Ullr antes, suponho." O deus nórdico da arquearia ergueu a caixa com uma das mãos, calculando a trajetória por um momento. Então ele a lançou no ar, o lançamento tão forte que o recuo fez pessoas perderem o equilíbrio.
A caixa voou pelo ar, batendo no convés principal do Naglfar. Ela fez uma boa quantidade de danos e esmagou alguns draugr onde caiu, mas nada que uma granada bem posicionada não teria feito. Qual era o objetivo disso? Daron pegou um par de binóculos.
As forças de Hel se reuniram curiosamente em torno da caixa, que permanecia silenciosa como uma pedra. Um jötunn olhou mais de perto para ela. Então, de repente, uma lâmina disparou da fechadura, empalando o olho do jötunn antes de desaparecer de volta na caixa. A lâmina foi seguida por um par de braços fortemente tatuados se lançando para fora do buraco que a lâmina havia feito, carregando um corpo igualmente tatuado com cabelos rebeldes crescendo de seu couro cabeludo.
KTE-0706-Negro "Sujeito Able" olhou ao seu redor por um momento, piscando em aparente surpresa. Então ele riu, retirando uma grande espada longa do nada e cortando o jötunn meio cego ao meio. O resto rapidamente seguindo seu aliado para o túmulo.
"Fundação do caralho," murmurou Daron. Ele não tinha nada tão chamativo. Mas o que ele tinha era um rifle carabina M4 padrão e uma mira um tanto excepcional. Ele ele fez o que fazia de melhor.
Pela Coalizão.
Por quase um dia inteiro, a Coalizão Oculta Global e a Fundação lutaram ao lado das forças de Valhalla e Fólkvangr. Elas eram inspiradoras e aterrorizantes, cortando centenas de oponentes cada um, ignorando feridas que dizimariam qualquer guerreiro normal. Qualquer inimigo inferior teria sido totalmente esmagado.
Mas esses não eram qualquer inimigo. As forças de Hel, Hrym e Loki estavam se preparando para o Ragnarök também. E um por um, Daron viu seu lado começar a cair.
Um spray de veneno das mandíbulas de Jörmungandr dissolveu vinte guerreiros, com dezenas de outros caindo em agonia. Thor se ergueu para encontrá-lo, seus golpes ecoando de um lado para o outro como um trovão. Thor conseguiu matar a serpente com um enorme relâmpago, seu corpo caindo nas águas, mas não sem um custo. O deus do trovão afundou ao chão, conseguindo apenas dar nove passos antes de colapsar, a morte final do veneno de Jörmungandr.
Surtr entrou em confronto com um homem louro que estava armado com um chifre de veado, lutando quase impossivelmente bem, apesar de sua arma de escolha, mas que foi morto do mesmo jeito. A mulher na carruagem de antes (os dois deuses eram bem parecidos, percebeu ele) gritou de raiva, baixando sua espada para encontrar a de Surtr, apenas para encontrar o mesmo destino.
Os deuses não eram os únicos que estavam perdendo, também. As forças do Ragnarök tinham seus próprios arqueiros e, embora não fossem rifles, ainda eram jötnar. O homem dos Illuminati da Baviera tomou uma flechada na garganta, sufocando com o próprio sangue e tentando desesperadamente terminar a Oração do Senhor antes de partir. Ele não conseguiu.
Able eventualmente caiu, embora não sem lutar. Mesmo com os braços quebrados e desmembrados, Able continuou atacando, segurando uma espada entre os dentes e girando para um lado e para o outro, até outra lâmina cortar sua perna. E então o martelo de Hrym esmagou seu sarcófago de pedra em pedaços, pondo fim a qualquer chance de redenção por sua história sangrenta.
Para cada um de seus aliados que morriam, eles matavam pelo menos cem jötnar e mortos-vivos. Mas seus inimigos eram quase infinitos em número e, lentamente, a batalha se voltou contra a Coalizão.
O Tyr maneta foi mordido quase ao meio por Garmr, mas não antes de enfiar uma espada em seu crânio, o cão monstruoso caindo sobre ele enquanto morria. Loki Scar-lip matou dezenas em um frenesi, mas foi interrompido por um deus em uma armadura dourada brilhante, ambos matando um ao outro com seus últimos suspiros.
Daron, por alguma razão inimaginável, conseguiu sobreviver, largando suas armas quando elas ficavam sem munição e pegando a mais próxima de um agente morto da Coalizão antes de voltar a lutar. Quando ele começou a ficar sem munição, ele começou a bater de volta nos jötnar e nos mortos vivos com a coronha de sua arma. Quando isso quebrou, ele pegou uma espada de um dos einherjar e persistiu em frente.
Depois do que pareceram dias ou meses ou mesmo anos, mas que provavelmente foram horas, Daron ergueu os olhos para se ver em um vale de cadáveres. O rugido fraco da batalha que ele aprendera a ignorar havia morrido, o silêncio sombrio interrompido ocasionalmente por um gorgolejar da morte ou gritos cortados abruptamente.
Tudo o que restou foi ele, um punhado de agentes à beira da morte e um punhado de jötnar.
E Surtr, é claro. Ele estava ferido e ensanguentado, seu sangue fervente causando pequenos incêndios onde quer que caísse, mas ele parecia tão pronto para lutar quanto estava quando pisou na praia.
Os jötnar avançaram em sua direção para acabar com ele, mas Surtr ergueu a mão, parando-os em seu caminho. Ele parecia curioso, provavelmente sobre como um homem havia sobrevivido onde deuses e valquírias foram exterminados.
Quando ele falou, sua voz soou como o estrondo de um terremoto. "Homem de Midgard. Por que você continua? O destino de seu mundo foi selado quando Ymir se ergueu de Ginnungagap. A história foi escrita e agora o fim se aproxima. Por que lutar em vão para mudá-la?"
Daron estava exausto. Ele próprio se sentia a momentos de distância da morte, ele estava usando toda a sua energia apenas para permanecer em pé. Ele queria dizer algo heroico, ele queria atravessar o campo e cravar a espada no peito de Surtr.
Ele queria viver.
Daron caiu de joelhos e então no chão. Através de sua visão oscilante, ele podia ver Surtr e suas forças se virando, voltando para seu caminho vulcânico. Ele tentou reunir as forças para se levantar e correr atrás deles.
Mas a escuridão veio.
Luz.
Havia uma brisa, soprando suavemente contra sua bochecha.
Daron queria ficar onde estava, deitado no chão. Só se mexer já doía. Mas então o vento mudou, e com ele veio o fedor de cadáveres. Ele gemeu, o cheiro o fazendo se mover.
Ele se levantou, olhando para a cena ao seu redor. Montanhas e mais montanhas de cadáveres ao seu redor, jötnar, deuses e homens. À distância, ele podia ver animais rastejando pelos campos, vasculhando os mortos. É melhor ele se levantar antes que seja confundido com um cadáver.
Com os dentes cerrados e uma espada, ele se ergueu, enviando ondas de dor por todo o coro. Algo estava definitivamente quebrado em algum lugar, mas ele não podia parar para descansar. Ele precisava chegar à Área-27, avisá-los de que Surtr estava vindo…
Outro gemido (este vindo de uma força externa) interrompeu seus pensamentos. Uma figura encharcada de sangue da cabeça aos pés mancava em sua direção, usando uma lança como muleta. Um par de lobos vagava a seus pés, ambos exibindo ferimentos frescos de batalha.
"Daron. Estou feliz em ver que você sobreviveu a essa luta." Odin colocou sua lança no chão, gentilmente se sentando enquanto os lobos rasgavam o cadáver de um jötunn. "Você parece ser um dos poucos que conseguiram."
Daron observava enquanto os lobos lutavam por um braço antes de partir o osso em dois e devorar as partes separadamente. Ele suspirou, sua cabeça caindo em suas mãos. Ele quase definitivamente teve uma concussão. "Uh… sim. Não esperava sobreviver. Pelo menos até agora, suponho. Surtr está a caminho da base."
"Sim, ele está."
"Ele vai destruir tudo."
"Sim."
"A história já foi contada. Não há esperança."
"Não?"
Daron ergueu os olhos e tomou uma decisão bastante imprudente. "Olha, acabei de lutar em sua batalha por quase um dia direto. Perdi milhares de pessoas que conhecia. Então, por que você não cala sua sabedoria enigmática só dessa vez?"
Os lobos pararam de comer. Os gritos dos corvos carniceiros se acalmaram. O vento parou e, naquele momento, havia apenas dois seres em toda a existência, um homem e um deus.
Então Odin relaxou. "Suponho que devo ao menos isso a você. O que você sabe sobre Fenrir? Sua mitologia, se quiser, não a Entidade de Ameaça."
Fenrir? "Uh, ele é um lobo gigante, filho de Loki. Arrancou a mão de Tyr, antes de ser preso com a… com a corrente, seja lá como é chamada. Supostamente, se libertaria no Ragnarök e devoraria você, antes de ser morto por seu filho ou o que seja."
"E ainda assim isso não aconteceu," destacou Odin. "Por que você acha que isso aconteceu?'
"Porque… nós matamos ele? Não tenho certeza do que você quer dizer-" Daron congelou, percebendo o significado daquelas palavras.
Eles o mataram.
"Nós matamos ele," disse Daron lentamente. "Antes de você ser comido por ele. Antes de seu filho vingar você. Antes… seu destino. Não é concreto, nada disso é."
Houve um brilho nos olho de Odin. "E daí? O que isso significa?"
"O Ragnarök pode mudar."
Ele saltou de pé, seus ferimentos esquecidos. "Temos que chegar à Área-27! Podemos ir juntos. Podemos parar Surtr!"
"Juntos? Não, acho que não." Odin puxou sua armadura, revelando um enorme corte em seu lado que expunha metade de sua caixa torácica rachada. Se ele não fosse um deus, ele estaria morto no momento em que foi atingido. "Minhas feridas vão se regenerar com o tempo, mas não logo o suficiente. Até lá, estou impotente."
"O quê? Eu nem tenho uma arma."
Odin gesticulou para sua lança. "Pegue, então. Talvez você encontre uma maneira de detê-lo." E Odin entregou a ele Gungnir, a lança de Allfather.
Daron mancou para longe, sua cabeça ainda girando. Ele precisava encontrar um barco, talvez ainda houvesse um nas docas, então ele precisava chegar à Área-27, com sorte Erik e todos já estavam lá, e então…
E então ele precisaria matar Surtr. Ele precisaria matar o guardião de Muspelheim, algo que os deuses já haviam tentado e falhado em fazer. E daí se tecnicamente não fosse impossível? Poderia muito bem ser.
Mas ainda assim… ele tinha que pelo menos tentar.
Não é?