Saia do Caminho Dela
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Iris Black ia se atrasar para a aula.

Para ser justo, não era inteiramente culpa dela. Quinta-feira era noite de Dérbi, sempre foi; o que significava que quinta-feira também era noite de pós-festa de Dérbi, para ou comemorar uma vitória, ou compensar uma derrota. Normalmente ela passava algumas horas, bebia um pouco, fumava um pouco e estava na cama por volta de 1 ou 2 da manhã, com tempo de sobra para ir à aula às 10h30. Desta vez, entretanto, os Double Dees havia jogado na Legião; e os Discordianos sempre festejavam muito porque tinham muitas perdas para compensar. Alguém batizou o ponche com AUM, outra pessoa estava distribuindo baseados de Ouro Kallisti e, para encurtar a história, Iris acordou às 10 da manhã em uma banheira cheia de latas de cerveja vazias vestindo apenas seu capacete de Dérbi e a roupa íntima de outra pessoa.

Depois de abrir caminho através dos detritos da noite anterior, ela conseguiu localizar sua calça, completa com chaves, carteira e telefone, na parte de trás do freezer; ela roubou uma camiseta que estava pendurada no ventilador de teto e correu porta afora faltando apenas 20 minutos. Ela checou seu telefone. A Faculdade dos Cervos não estava muito longe; se ela fosse rápida, ela poderia chegar lá em 15 minutos e ainda ser capaz de se refrescar no banheiro antes da aula. Seus patins ainda estavam exatamente onde ela os havia deixado, amarrados perto do topo de uma árvore no jardim da frente; um estalar de dedos desfez o nó, e eles caíram direto em suas mãos. Ela prendeu os patins, afivelou o capacete e saiu para a escola.

Iris ziguezagueava pelo tráfego do meio da manhã, esquivando-se furiosamente de pedestres e ciclistas; ela quase derrubou um androide carregando uma pilha de caixas e gritou um rápido "Desculpe!" por cima do ombro quando ela o deixou em seu rastro. Seu atalho favorito estava chegando: um par de Vias que, se ela tomasse cuidado, poderia abrir em alta velocidade, patinando apenas meio quarteirão em Oregon para pular meia milha de Três Ports. Ela acelerou reto em direção a uma parede sólida de tijolos, gritando "Abre-te Sésamo!" no topo de seus pulmões; no último momento, ela se abriu e ela saltou de uma parede de tijolos igualmente sólida em Portland, Oregon, bem a tempo de bater a toda velocidade no capô de uma limusine que estava, inexplicavelmente, estacionada bem entre duas lixeiras atrás de uma pizzaria.

O momentum carregou Iris pelo capô e ela caiu no asfalto do outro lado. Ela ouviu seu pulso esquerdo estalar antes de senti-lo; então a dor subiu por seu braço e ela se enrolou em uma bola ao redor do membro ferido, gritando sequências de xingamentos que compensavam em volume pelo que faltava em variedade "PORRA de porra! Fodendo filhos da puta! Fodendo de merda!" Uma porta do carro se abriu e fechou, e pelo menos duas pessoas se aproximaram dela. Possivelmente três. Elas não estavam dizendo nada, o que significava que ou eles eram idiotas enormes ou estavam esperando por ela. Ela parou de xingar e abriu os olhos.

Eram três. Um garoto de aparência pegajosa, talvez um pouco mais velho do que ela, em um horrível terno xadrez verde e dourado, ladeado por dois caras que pareciam ter sido comprados diretamente da estante da loja de guarda-costas. Os guarda-costas, como esperado, diziam nada, mas o garoto sorria e ofereceu-lhe a mão. "Bom dia." Ponto de dados um: Inglês. Rico. Presunçoso pra cacete. Definitivamente um imbecil enorme. "Posso ajudá-la a se levantar, Sra. Black?" Ponto de dados dois: ele sabia o nome dela. Definitivamente esperando por ela.

'Acho que estou bem sozinha, obrigada", ela respondeu, estremecendo ao se levantar do chão com os cotovelos. "Você parece me ter em desvantagem, Sr…?" O puro clichê da frase quase desencadeou seu reflexo de vômito, mas ela passou por ele. Ambas as palmas das mãos estavam arranhadas e sangrando; isso pode ser útil.

O traste fez uma reverência extravagante. "Chrysophilus Marshall, ao seu serviço. Mas, por favor—meus amigos me chamam de Skitter."

Iris colocou seus patins sob seu corpo e levantou-se para seus seis pés de altura, ainda segurando o pulso ferido perto do peito. "Encantada, tenho certeza." Ela enxugou um pouco de sangue da mão direita com um dedo e começou a desenhar um sigilo em seu braço esquerdo, tomando cuidado para mantê-lo escondido dos três homens. "E quem, se posso perguntar, são esses dois cavalheiros?"

"Eu não chamaria eles de cavaleiros", disse ele. "Este é Três, e este é Quatro. Digam olá, garotos."

Três e Quatro latiram um "olá" perfeitamente sincronizado, e Iris finalmente percebeu os códigos de barra tatuados em suas testas. Talvez eles realmente tivessem sido comprados na loja de guarda-costas. O sigilo estava quase completo; ela só precisava protelar um pouco mais.

"Bem, a que devo o prazer, Sr. Marshall? Presumo que nosso encontro não foi acidental?" Ela acenou com a cabeça para a parede que escondia a Via. "Você parece ter esperado exatamente onde me seria mais inconveniente."

Skitter riu, borrifando Iris com saliva. "Não, Iris—posso chamá-la de Iris?—isso não foi acidente. Estou aqui para lhe oferecer uma oportunidade de negócios. Uma que, sem dúvida, a tornará rica além de seus sonhos. Se você apenas se juntar a mim no carro?"

O sigilo estava pronto. "Bem, Chrysophilus, eu adoraria, mas infelizmente, no'oley bugud gegrasacog nohadz hacar-ficar!" Assim que as sílabas ouranas sairam de seus lábios, Iris sentiu seus ossos endurecerem e mudarem. Ela puxou a mão para trás, e uma espada cortou e saiu da pele de seu pulso; a reação do feitiço a deixou em chamas. Ela deu um golpe selvagem em Skitter, que saltou para fora do caminho com agilidade perturbadora, ela então deu um rápido 180 e correu pelo beco, dissipando a espada de osso em chamas e deixando seu alcance e cúbito voltarem à sua forma normal. Se ela estava sendo honesta consigo mesma, isso provavelmente doeu mais do que a quebra, mas aquele feitiço sempre agradou o público no rinque de dérbi, e ela estava feliz por ter funcionado em uma situação de combate real.

Skitter gritou algumas instruções para os guarda-costas e a porta da limusine bateu. Ainda havia sangue suficiente nas palmas das mãos de Iris para trabalhar outro pequeno feitiço sem drenar suas reservas internas; ela balançou a mão para trás, espalhando-o no asfalto, e gritou um feitiço rápido. "Nobo dokez ch'haz!" Espinhos dispararam do chão, voltados para seus perseguidores. eles teriam dificuldade em passar por eles com os pneus inteiros.

A limusine ligou, e o motor se aqueceu enquanto acelerava em sua direção. Assim que Iris saiu do beco para a rua, ela ouviu os pneus estourarem. isso deveria atrasá-los por tempo suficiente para que ela pudesse escapar. A próxima Via estava logo adiante, na estátua de Joana d'Arc no centro de uma rotatória. A estátua tinha mais dois daqueles guarda-costas parados ao lado dela, ao lado de outro idiota com roupas de Hypebeast da cabeça aos pés.

"Mademoiselle Black", gritou ele, tirando o chapéu, "que gentileza de sua parte se juntar a nós!"

"Ah, vá foder um pato", Iris praguejou enquanto desviava por uma rua lateral. A outra Via mais próxima para Três Ports estava a quase uma milha de distância, e aquela a colocaria perto da Praça Prometheus, inconvenientemente longe do campus. Ela defintiivamente se atrasaria para a aula. Bem, havia uma outra opção, mas irritaria os federais, e apenas comparecer à Faculdade dos Cervos a colocou em todos os tipos de listas de observação. Era uma espécie de jogada de último recurso.

Skitter Marshall correu para a estrada de quatro, seus olhos brilhando amarelo. Ele se levantou e sorriu mais largamente do que um humano deveria ser capaz; seus dentes tornaram-se pontas de agulhas e sua saliva assobiava quando pingava em seu terno. "Eu queria fazer isso do jeito mais fácil", disse ele, tirando uma seringa cheia de líquido vermelho do bolso da jaqueta e enfiando no pescoço, "mas você tinha que estragar isso para nós dois."

Hora do último recurso. Iris não queria ficar por perto para o que quer que aquela droga fizesse com ele. Ela fez uma volta perfeita e voltou para a direção de Joana. Hypebeast e seus capangas estavam se amontoando em um Rolls Royce rosa algodão-doce; Iris mostrou o dedo enquanto passava patinando. Ela virou para o sul pela Chavez e se preparou para cometer alguns crimes federais.

"Fiaco nowole! A'epalizage! Tajnachef'so cho thu fof'widayo shabbe!" As palavras secaram a gargante de Iris e racharam seus lábios, cada sílaba do canto aumentando na última. Ela coçou as palmas das mãos, reabrindo os arranhões, e pressionou uma marca de mão com sangue em cada coxa; essa operação era perigosa sem uma fonte externa de EVE, mas um pouco de reação era preferível a ser sequestrada pelo tipo de pessoa que compra guarda-costas assustadores em grupos de quatro. "Lofo segwar dibuq udinbak noy renkeb!" O canto não significava nada, é claro; ouraniano era uma linguagem construída, projetada expressamente para a taumaturgia. Era um balbucio sem contexto, cada sequência de sílabas meramente um mnemônico para um certo padrão etérico ou frequência energética, e—na experiência de Iris—funcionava muito, muito bem. "Zametus nabagaf hrov'leiko ptau!" O encantamento final queimou sua mente e ela começou a acelerar.

O feitiço era uma variante do Estilingue de Rhadamanth, modificado para lançar uma pessoa ao invés de um projétil. Ele pegava emprestado um pouco do impulso de um grande objeto em movimento—digamos, um carro, ou um grupo de jogadores de dérbi—e o jogava na Iris, jogando-a para frente em velocidades irresponsáveis. Assim que começava, ele essencialmente se mantinha com a Energia Vital-Elan ambiente, mas o primeiro estouro necessário para lançá-lo era sempre uma droga. Ela precisaria ir com calma pelo resto do dia ou arriscaria um esgotamento total; mas se isso a levasse para a aula no horário e salvasse sua bunda de Skitter e Supreme, valeria a pena.

É claro, isso era muito mais arriscado fora de um rinque de dérbi. Todos os rinques em Portlands tinham vários círculos, runas e sigilos pintados no chão para que a reação dos feitiços dos competidores pudesse ser canalizada da maneira mais segura possível. A rua em Portland Oregon não tinha tais proteções. Ao redor de onde ela lançou o feitiço, um círculo de três pés derreteu em uma piscina de petróleo bruto e cascalho, o asfalto reduzido a seus componentes brutos. Enquanto ela acelerava, runas brilhavam no asfalto onde quer que seus patins o tocassem, os encantamentos ouranianos repetidos continuamente em uma escrita arcana. Felizmente, eles desapareciam depois de alguns momentos, deixando apenas um resíduo de fuligem que iria embora na chuva—ela não gostaria de explicar uma inscrição rúnica de uma milha de extensão para o FBI, ou pior, para seu orientador acadêmico.

Iris ouviu um estalo alto atrás dela e algo passou zunindo na altura do peito. Eles estavam atirando nela. Ela arriscou um olhar por cima do ombro e viu Hypebeast pra fora da janela do Rolls, brandindo uma colaboração de Desert Eagle com Louis Vuitton—virada de lado, estilo gangsta. Ele estava gritando algo, mas ela não conseguia ouvi-lo por causa do vento em seus ouvidos e do rugido do motor; então ele disparou outro tiro, e Iris decidiu se concentrar em dar o fora dali.

Ela estivera tendo excelente sorte com o tráfego até agora—carros suficientes para se lançar e usar como escudos, mas não tantos para que ela tivesse que gastar mais inteligência esquivando-se deles do que esquivando-se das balas. Infelizmente, não havia o suficiente para causar problemas aos perseguidores. O Rolls Royce estava cruzando o centro da rua, outros carros saindo do caminho; alguns raspões haviam deixado alguns arranhões em sua horrível pintura de pepto-bismol, mas o capanga clone era um motorista bom o suficiente para evitar qualquer coisa pior. Eles estavam definitivamente ganhando dela.

Então o semáforo à frente ficou vermelho. Os carros à frente de Iris desaceleraram, ela bombeou um pouco mais de energia em seu feitiço e acelerou. Um semi-caminhão parou no cruzamento, sinalizando para virar à esquerda. Iris continuou indo direto para ele, e o Rolls também. Pouco antes dela bater de cabeça no trailer, ela se curvou para trás e fez um limbo embaixo dele a 40 milhas por hora. O Rolls Royce não era tão ágil, e bateu no trailer com um estrondo de abalar a terra. Por um momento, antes do impacto, Iris e Hypebeast fizeram contato visual, então ela se levantou e continuou seu caminho.

Mais alguns quarteirões e ela estava quase lá. O feitiço de Iris acabou pouco antes dela fazer uma forte descida da colina, ela se esquivou de dois carros e uma motocicleta e entrou no campus de Reed. Havia multidões de alunos voltando das aulas matinais em todos os caminhos; ela deu a volta por eles e cruzou uma arcada para o pátio da biblioteca. A sequoia estava bem à frente. Uma explosão final de força mística, quase drenando-a completamente, a enviou sobre as cabeças dos mundanos confusos. Ela pousou em uma mesa de piquenique, espalhando os livros e o café da manhã de seus ocupantes, e pulou de cabeça no tronco da árvore, suas mãos enroladas em gestos que a mandariam para o outro lado. Vários momentos de vertigem horrível e ela estava livre em casa.

Bem, quase. Iris verificou seu telefone. 10h29. Um minuto para chegar à aula. Ela correu em direção às portas da biblioteca, que se abriram bem a tempo. Um calouro estava em seu caminho, ele mergulhou em busca de cobertura, seu café se espalhando pelo chão, e ela estava lá dentro. Cinquenta segundos. Sem tempo para pegar o elevador, mas a sala de aula ficava no porão. Havia uma mesa dobrável instalada no saguão—WAN Por Todos, o grupo maxwellista do campus, estava distribuindo literatura de código e drives flash gratuitos. Iris se enrolou em uma bola e passou por baixo dela. Quarenta segundos. Através da porta para a escadaria, entre alguns seniores discutindo sobre numerologia pitagórica, e por cima do corrimão. Era apenas uma queda de quinze pés, e Iris tinha energia mágica suficiente para parar sua queda com segurança—um pequeno fio de energia ativou as runas de amortecimento de seus patins, e a energia cinética do impacto foi convertida em um spray dramático, mas inofensivo, de faíscas. Trinta segundos. Um tiro certeiro por um corredor, um tiro certeiro em outro, e ela deslizou pela porta da sala de aula com vinte segundos de sobra.

"Sra. Black, que gentileza de sua parte se juntar a nós", disse Greenberg, olhando incisivamente para o relógio. "E na hora certa! Incrível."

Iris suspirou enquanto se sentava. "Longa noite. Manhã mais longa ainda."

"Agora, Sra. Black, eu espero que meus alunos cheguem preparados para a aula." Ele olhou fixamente para a mesa vazia na frente dela. "Onde estão seus materiais?"

Iris desafivelou o capacete e deu alguns passes sobre ele com a mão livre. "Abracadabra." Ela enfiou a mão dentro e pegou seu livro didático e material escolar da deformação espacial embutida. "Mais alguma coisa, professor?"

"Só mais uma questão, então podemos começar." Ele gesticulou vagamente para o torso de Iris. "O que diabos é um 'Fiasco Futanari Titwhore'?"

Ela olhou para sua camiseta empresta. "Honestamente, Professor? Não faço ideia."

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