Os Quatro Arcanos

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Eu jazo em uma vala de neve, sangrando. Meu coração bate rapidamente, desesperadamente persuadindo meu corpo quebrado de volta à vida. As brasas morrem e chamas crepitam, e escuridão se aproxima pelas bordas. Um céu noturno de preto e azul desce, sufocando sobre meus pecados, por mais vaidoso e hipócrita que eu tenha sido, incapaz de ver estrelas através da fumaça. Ela enche meus pulmões e eles se acomodam, murchos e exaustos - como eu, uma coisa que era um homem, agora transformada em carne e vapor moribundos.

Mãe, você vê o lugar onde jazo? Você vê o sangue encharcando minha camisa?

Mas as brasas acendem o fogo, e quando tusso é sangue, bile e ar. Meus pulmões estão cheios desse ar congelado e estou vivo. Eu rolo e rastejo e encontro algo duro para segurar novamente, e com uma força agonizante eu puxo meu corpo para cima e fico de pé, me agarrando a uma faia para me apoiar. Meus olhos se ajustam à escuridão - eles ardem contra o suor e o sangue e a fumaça da minha própria carne chamuscada, mas através da calmaria da noite eu vejo.

A apenas alguns passos de distância, embora eu possa ver onde eu estava antes de ser jogado para trás. Uma cratera, talvez a poucos passos de distância e tão profunda quanto uma piscina, agora cheia de terra e fogo. Eu avanço em direção a ela, minha respiração mais calma agora, e paro ao pé de algo que costumava ser humana. O nome dele - onde está o nome dele? Um momento, e então o nome também retorna - Morehead, um caçador de recompensas contratado pelos conselheiros, agora reduzido a pouco mais que vísceras — um sorriso mórbido gravado para sempre no que outrora fora a carne de seu rosto.

O que é virtude? De onde ela é gerada? Será que a fonte da virtude cede tão facilmente? Será que suas fundações são tão facilmente desmoronadas?

O homem tem um mestre, e o homem existe por capricho do mestre. Um dia, o homem procura o mostre e pede que ele explique por que ele é escravo do mestre. O mestre não diz nada. Insatisfeito com isso, o homem encontra o mestre enquanto ele dorme e o quebra. Se o mestre pode ser quebrado, será que o homem realmente foi um escravo?

Eu passo por cadáveres carbonizados e fumegantes, alguns ainda agarrados desesperadamente a uma vida que os abandonara. Um chega até mim, agora minha meia com a mão rasgada. Sangue se acumula na boca aberta do homem e lágrimas escorrem por suas bochechas. Seus olhos estão arregalados.

Por favor, ele me implora. Por favor, Deus, por favor, não me deixe.

Deus? Onde está Deus? Uma cratera fumegante e homens cindidos - seria esse o Deus a quem este homem ora? Eu paro e o observo por alguns momentos enquanto ele desesperadamente agarra meu pé. Ele gargareja e se engasga, sufocando com sangue e consequência. Seus olhos aterrorizados encontram os meus uma última vez, e então ele para. Suas orações ficam sem resposta - mas não por indiferença. O Deus a quem ele orou está morto.

A noite está quieta além do crepitar do fogo e do vento, mas um som do outro lado do caminho viaja. A gargalha dura de um homem, latindo como um cachorro louco. Eu o vejo e vou até ele - ele pende, empalado por um galho de árvore no estômago, a três metros de altura. Ele me vê se aproximar e sua gargalhada só aumenta. Seu nome vem a mim também - o vereador, suposto líder do que já foi um grupo de ocultistas. Ele, como o outro homem, já está morto - mas a morte o recebe de forma estranha. Seus olhos estão malucos, mas carecem do medo do homem no chão.

"Olá!" grita ela para mim. "Olá, e bom dia para você, meu irmão! Vejo que você conseguiu sair ileso. Poucos podem dizer o mesmo. Você e eu, porém, sobrevivemos. Conseguimos chegar ao outro lado."

"A que nós sobrevivemos?" Eu pergunto a ele.

"Ao fim do mundo, garoto!" Ele gargalha novamente, sua mandíbula tremendo como em um grito trepidante. "Vimos o próprio mundo ser desfeito e feito novamente - uma Nova Jerusalém, e você está de pé nela agora. Um mundo livre de milagres."

Eu tremo contra o frio. Sua voz está tão alta e brilhante, mesmo enquanto o sangue escorre de seu corpo perfurado.

"Eu não sei se você vai sobreviver, senhor," digo a ele. “Não sou um médico, só um cientista."

Ele levanta um braço do galho para gesticular para mim com desdém - ele estava usando os dois para se manter elevado. Assim que ele o faz, seu corpo cai e faz um som como o rasgar de um tecido molhado. Ele geme, mas seu sorriso não diminui.

"Absurdo. Eu já sobrevivi, eu estou aqui-" ele gesticula com as duas mãos enquanto seu torso se rasga contra seu próprio peso. "Estamos aqui agora, você e eu, somos os primeiros filhos de um mundo refeito. Magnífico. E pensar que pudemos ir tão longe."

Sua respiração fica presa em seu peito e seus olhos rolam para o céu, e por um momento eu pensei que o tinha visto morrer. Então suas pálpebras tremem e ele tosse, sangue e saliva voando de seus lábios.

"Qual é o seu nome, garoto?" ele grita para mim. "Com quem você estava?"

Eu hesito.

"Roberto," digo a ele. "Eu estava com os homens do vereador."

Ele faz uma cara. "Ah. Você era um dos meus então, não era?"

"Eu era, senhor."

Ele fica parado mais uma vez. "Lembre-se disso, Robert. Lembre-se deste sentimento. Ah, esse sentimento. Ele é êxtase."

Ele para mais uma vez, suspira levemente, e morre. Eu fiquei perto de seu corpo por um tempo, até o frio me levar a apertar o casaco em volta do meu pescoço. Eu procurei o caminho pela floresta por onde havíamos entrado na clareira e comecei minha caminhada de volta à aldeia. Pensei no vereador por um tempo. Pensei em seu rosto, iluminado pela divindade proferida, gritando, se contorcendo e rindo como um animal preso ao fogo. Pensei em suas palavras e na sensação daquele momento.

Ele estava certo. Era êxtase.


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Na longa caminhada de volta pela floresta, começa a nevar.

Iluminados apenas pela lua cheia acima, flocos de neve rodopiantes dançavam ao meu redor ao ritmo de um baterista invisível tocando para uma banda silenciosa. Cada um deles que caia no meu rosto queimado era uma misericórdia, um pequeno alívio das bolhas. Um pequeno alívio do sofrimento da minha existência. O homem nasce no sofrimento, eu suponho, e só pela luta ele é capaz de puxar as correntes com as quais o mestre o prendeu e alcançar algum pequeno conforto.

Você me vê, mãe? Você vê os passos que dei pela neve profunda? Você sente o frio do inverno no meu pescoço?

Eu me lembro do dia como se fosse momentos atrás - um bilhete chegando horas antes em meus escritórios na cidade, e o transporte me levando rapidamente para a casa em que crescemos. Lamento ter sido o último a chegar, dado agora o menor tempo para estar ao seu lado, para ouvir seu suspirar e chorar, os momentos finais antes de você ficar para sempre parada. Você me viu, naqueles momentos? Você sentiu o calor da minha mão na sua?

Da minha parte, a memória está gravada em mim como um ferro quente. Seus olhos fixos nos meus, um momento de paz, um último suspiro, e então silêncio. Eu, em desespero, sacudindo seu corpo e implorando por uma resposta. O horror daquele momento, misturado com a umidade da doença em um quarto mofado. O sal de minhas próprias lágrimas, o último suspiro de ar deixando seu peito - tudo isso agora faz parte de mim tanto quanto meus próprios olhos, minhas próprias mãos, minha própria pele.

E, mesmo assim, naquele momento de sua morte, senti algo queimando dentro de mim. Esse sentimento, subindo e descendo e subindo novamente, estalando como um relâmpago contra minha alma. O que era ele? O conhecimento de passagem de que a vida é passageira e que todos os homens morrem, tocando agora diante de mim ao lado de minha mãe? O que foi que eu senti quando você caiu naquele escuro desconhecimento, o poder, a raiva e o êxtase daquele momento? Uma vida perdida - a energia da alma dispersa sobre o éter como água em vapor em uma chapa quente.

Agora sou teletransportado para o momento em que isso aconteceu, de pé nesta floresta escura fora da aldeia com nada além da lua acima e o som do vento e galhas balançando. Círculos concêntricos esculpidos na terra encharcada de neve, chamuscados pelo fogo do encantamento e encharcados com o sangue do sacrifício. Uma lâmina de aço curvada na mão do vereador, seus passos hesitantes, mas seus olhos malucos de prazer. Ali, preso no centro e a momentos de sua morte, um poder - miserável e se contorcendo - mas preso por esses quatro arcanos - sangue, gelo, luar e aço.

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Enquanto a lâmina é levada abaixo, vejo seus olhos sangrentos olhando para mim, mãe. Eu vejo suas mãos e sinto o suor de seu corpo debilitado. Eu sinto o poder, subindo e descendo e subindo novamente - esse grande e terrível impulso enquanto o pêndulo oscila em direção à desordem. Ah, quebrar um corpo - este é um sentimento sem controle ou consideração; uma sensação horrível, maravilhosa e sufocante. Poder - poder de quebrar e poder de ser quebrado. Este deus sobre a pira, queimando sobre as chamas da blasfêmia e desejo, gritando enquanto se manifesta apenas pelo momento necessário para ser partido e quebrado e então sim - o sentimento. Ah, o sentimento, a sinergia da morte e da alma. Isso é tudo ao mesmo tempo, uma avalanche vampírica de calor que inflama o espírito.

Ando por entre as árvores e vejo as luzes da aldeia de perto agora, e enquanto caminho pela rua vejo iluminada do outro lado do caminho uma jovem, envolta firmemente contra o frio e arrastando os pés. Seus olhos se encontram com os meus e então eu ajo — como um animal, incontrolável, enquanto um desejo primitivo me toma novamente. Aqui sob a lua, contra a neve caída, com o sangue dela como o círculo e minha própria faca longa como a chave, eu quebro o corpo dela. Eu desço a faca sobre ela, de novo e de novo, manchando a neve e minha própria carne em seu sangue de vida e completando o encantamento. Sim - os momentos antes de sua morte, mãe, e o círculo na floresta. Está tudo conectado. Esses momentos são todos iguais.

E então - incerteza. O poder está lá, a quentura crescente ao longo da pele e o calor úmido da respiração misturado com seu sangue e vísceras, o poder de uma fera de caça - mas isso basta por um fugaz segundo. Isso é fraco e gagueja, e nesse momento o desejo primordial se transforma em terror abjeto. Esse poder, esse mecanismo a bater no qual eu caí e entre cujas engrenagens fiquei preso é nada comparado ao ferro de moer e ao aço abrasador daquele motor de criação e destruição que foi obliterado na floresta. Ele está pouco mais que a ofegar em um junco, agarrando-se a um galho em uma tempestade. Ei de me afogar neste medo se não puder aproveitar mais uma vez o êxtase dessa grande dilaceração.

Mas sou pequeno e fraco, e não tenho esse conhecimento de autoridade que o vereador e seus cultistas possuíam. Não há deus que responda ao meu clamor por libertação, nenhuma divindade primordial que eu possa prender com minhas próprias mãos. Estou sozinho e tenho medo.

Ah, mãe. Você sabia, naqueles momentos finais? Você olhou nos meus olhos enquanto seu corpo falhava e viu as pilhas de cadáveres no escuro sob o moinho do meu pai? Você ouviu os gritos das mães e o chorar dos pais enquanto seus filhos eram arrastados para aquelas ruas secundárias para a escuridão de meu horrível domínio? E você sabia do silêncio que se seguiria quando essas mães e pais eram trazidos abaixo também? Eu não posso matar um deus, mãe - não mais do que eu poderia salvar sua vida quando ela caía através de meus dedos. Mas posso fazer o devido.

A porta se abre e os gritos começam. Um de cada vez, eles são puxados do poço onde eu os mantenho e arrastados para a próxima sala. Preso a este altar sob a luz da lua, e através do ar gélido vem eu, o novo arauto, tendo trocado minha longa faca pela grande engrenagem de aço do moinho de meu pai. Eles suplicam, imploram e gritam, mas a engrenagem gira e a engrenagem desce. Eu observo ela ir de encontro com seus corpos, a carne sendo arrancada do músculo e o músculo do osso. O homem sendo reduzido a carne. A carne sendo reduzida a um borrifado vermelho.

Não sou grande estudioso do misticismo e não tenho seus poderosos encantamentos - mas tenho a engrenagem giratória dessa máquina pavorosa, e a máquina me alimenta. Cada novo corpo quebrado em minha máquina é como eletricidade no meu sangue, mas isso ainda empalidece em comparação. Estou a enfrentar a água, é verdade, mas minha resistência tem limites e a costa está tão distante. Os gritos se abafam e se tornam monótonos. O cheiro de sangue se torna comum. O medo em seus olhos não significa nada. Nada disso consegue se comparar ao poder daquele momento na floresta.

Me sento no escuro, sozinho. Há um número limitado de corpos, e eu quase esgotei esta aldeia. Eu poderia continuar, mas para quê? Estou cavando montículos e implorando para que eles se tornem montanhas. Eu choro, não apenas por mim - mas por você, mãe. Eu choro que suas lições me passaram. Sentávamos na igreja e você pegava minha mão na sua, forte e calorosa, e me dizia para acreditar em Deus. Mesmo agora, frio e vazio, sinto sua mão morta na minha. Acredite em Deus.

Eu olho para a engrenagem, a grande engrenagem giratória do moinho do meu pai. Seu último e miserável presente para mim. Coberta de sangue e tripas, brilhando sob a luz da lua. A engrenagem. Acredite em Deus.

Resta uma criança entre este grupo, uma que reza todas as noites e pede a Deus para salvá-la. Ela é pequena, e qualquer pequeno alívio dessa agonia da separação que eu sentiria ao colocá-la contra a engrenagem seria passageiro, mas ouço suas palavras em meu ouvido, mãe. Acredite em Deus. Será que ela poderia ser minha libertação? Eu a deixei de lado esses longos meses para definhar no frio e ver se sua fé podia ser quebrada - se ela pode ser estragada.

Eu a mantenho, amarrada e amordaçada em um pequeno canto do poço do porão na esperança de que sua fé seja forte o suficiente. Forte o suficiente para alimentar o que deve acontecer a seguir. Tenho pensado nisso há algum tempo e não consigo tirar a imagem da minha mente. Tenho estado tão preocupado com a alegria fugaz de quebrar uma pessoa que não considerei meu desperdício. Na escuridão da minha carnificina uma obsessão se forma, grudando na minha mente como um parasita.

Afinal, se o êxtase de quebrar um corpo é tão forte e tão intensamente cativante para minha alma, então o que dizer da alegria de quebrar um corpo duas vezes?

Recolho o que consigo dos livros do vereador e, lentamente, começo a reconstruir essas peças fragmentadas. O braço do açougueiro. As mãos do ferreiro. Os olhos do bibliotecário. As pernas do policial. Pedaço por pedaço, até que estejam todos juntos e todos como um. O cheiro, mãe - você não acreditaria no cheiro! Ele quase me deixa doente, mas estou muito ansioso para sentir qualquer desconforto. Esta coisa que construí, esta massa desquebrada de carne e homem, esta é a minha salvação. Quantos corpos foram costurados aqui? Quantos rostos picados e salpicados olhando para mim com aqueles sorrisos horrorizados? Chega, eu acredito. Eu acredito que será suficiente.

Minha fé sozinha não será suficiente, não. Não sou o pilar de virtude que você era, mãe. Não posso estender as mãos e dar a este ser uma nova vida. Mas a crença de uma criança - essa pura e genuína criança, talvez sua crença possa operar meu milagre.

Eu a trago para a sala, sob a luz da lua e no frio do inverno. Ela reza, como você rezou - e seu rosto não está cheio de medo, mas de determinação. Ela acredita mais fortemente do que qualquer coisa no mundo que ela será liberta. Eu a coloco sobre a mesa, sob minha máquina sombria, e por um momento sou dominado por sua serenidade. E então, quando uma nuvem passa e a sala se ilumina, ela abre os olhos. Por um momento, ela olha para mim e nossos olhos se encontram - minha mão na alavanca, mas incapaz de jogá-la. E então ela olha para o canto, onde a massa mutilada do meu novo messias jaz contra a alvenaria, e eu vejo uma fração de segundo de pânico.

Eu jogo a alavanca, e ela é quebrada sob minha terrível engrenagem.

A terra treme e o moinho geme, e mais uma vez estou ao seu lado, mãe, enquanto o universo se desfaz nas costuras. Vejo engrenagens trituradoras e fragmentos brilhantes de metal flamejante - pistões e roldanas em uma dança sem fim através do espaço e do tempo. Fumaça e fogo enchem meus pulmões, e estou aceso em um mar negro de óleo que me enche até quase estourar. Vejo a clareira e o vereador risonho, e no centro da cratera vejo minha engrenagem, cravada no corpo arruinado de uma garotinha. O corpo arruinado de minha mãe. O corpo arruinado de Deus.

Mãe, você vê o lugar onde eu jazo? Você vê o sangue que encharca minha camisa?

Eu estou de pé, e não estou mais sozinho. Minha filha - esta filha da minha heresia, solta um gemido lamentável. Ela se agarra a si mesma, buscando respostas que não poderia compreender, procurando alguma fuga dessa coisa em que se transformou. A boca aberta e línguas moles rolando para fora delas, os olhos giram de um lado para o outro em seus crânios. Ah, minha filha abençoada. Minha doce e preciosa filha.

Eu deixo cair minha engrenagem sobre ela, e ela se quebra novamente.

Sim, mãe. Sim, o sentimento estava lá. Ah, e forte - mais forte do que qualquer um deles sozinho, e mais do que eu jamais sonhei de todos juntos. Mas maior que o poder e a maravilha daquele momento era aquela obsessão que permanecia no fundo da minha mente, desde que imaginei minha filha reformada e comecei a costurar seu corpo. O parasita incha e ruge, e este sonho - esta verdade realizada - é agora a única verdade que importa. Ele é a única verdade que já importou.

Coisas quebradas podem ser refeitas, e coisas quebradas podem ser quebradas novamente.

Os poucos que restam são os primeiros discípulos da minha nova igreja - os apóstolos de uma fé de ferro. Eles eram o público cativo, convertido pela autoridade da engrenagem quebrante e intoxicado pela deificação do domínio do homem sobre o homem. Eles saem do moinho para espalhar a palavra do novo evangelho, e em pouco tempo mais se juntaram ao nosso rebanho. Eles se juntaram a mim na sala do moinho, balançando e gritando enquanto novos sacrifícios são trazidos sob a engrenagem brilhante da engrenagem e são rasgados como carne desfiada. Eles sentem esse poder, e em seus olhos eu vejo os olhos do vereador, malucos e vivos.

E então - surpreendentemente - um deles produz um milagre próprio. Um jovem produz um pistão que se move sozinho, uma máquina autônoma, desprovida de intervenção humana. Ele o encontrou em um campo perto de sua casa e não consegue explicar de onde veio ou como se move independentemente de qualquer ação externa. A congregação vê um pistão estranho, mas sua visão é limitada. Eu olho para o pistão, empurrando e puxando obedientemente dentro de sua estrutura, e vejo a contração de um dedo decepado - uma parte menor do todo, um pedaço de algo fraturado. Nós o adoramos.

Eu dou meu decreto, para ir ao mundo e encontrar esses pedaços quebrados e trazê-los de volta para mim. Há, sem dúvida, muitos, e precisaremos de muito mais mãos para carregar o peso. A congregação está fervorosa e seu fanatismo é absoluto. Eles voltam com outras maravilhas mecânicas - máquinas que não deveriam funcionar, engrenagens que não deveriam girar, mas todas são movidas pela mesma força inexorável. Eu me cerco delas, me banho nelas, e a música de seus mecanismos me põe para dormir.




























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Eu estou à deriva em um oceano de óleo e fogo, e acima de mim paira uma engrenagem giratória.
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Sento-me em um quarto escuro dentro do moinho do meu pai. Quando ele morreu, eu o enterrei embaixo do porão para que seu túmulo nunca mais visse a luz do sol. Em meus braços está meu filho - o filho de minha união com um dos apóstolos - uma cultista chamada Hedwig. Nosso filho não levará o nome do pai. Seu nome está enterrado sob o porão.

Meu filho levará seu nome, mãe. Bumaro. Ele terá seus próprios filhos, e seus filhos terão filhos, e um dia minha linhagem produzirá um filho de crença tão pura e autêntica nesse novo deus, esse deus máquina, que ela será incomparável a qualquer outra no mundo. Disso, meus profetas me asseguram.

Nesse dia, quando esse filho se tornar verdadeiramente realizado em sua crença, minha igreja quebrará seu corpo na roda e o ressuscitará aqui, comigo. Nesse dia, tiraremos esse filho quebrado da terra e o quebraremos na roda novamente, e consumindo sua fé perfeita teremos o catalisador necessário para desfazer o trabalho feito pelo vereador e seus ocultistas naquela floresta. Naquele dia, sob a lua cheia e o frio do inverno, dentro de um círculo de sangue e sobre nosso altar de aço, reconstruiremos nosso Deus Quebrado.

E então, banhado na luz e arrebatamento desses quatro arcanos, eu, Robert Bumaro, o quebrarei novamente.

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